Block B (Auszug)

Einsame Tage lagen vor ihm. Das wusste Rinat. Er hoffte, wie jedes Jahr, nicht allein zu sein am Heiligen Abend, auch wenn Weihnachten in seiner Heimat erst dreizehn Tage später gefeiert wird. Jetzt war er hier, in diesem Land, und am 24. Dezember war die einsamste Nacht des Jahres. Vielleicht konnte er einen Platz am Tisch der Caritas finden, die für alle Einsamen, Alten und Verlorenen eine Weihnachtsfeier ausrichtete. Aber dann hörte er bei der Anmeldung, dass alle Plätze bereits seit Wochen vergeben sind.

Seit er in dieses Land gekommen war, verstört, nur mit einem Koffer und doch froh, hier sein zu dürfen, war er an den Weihnachtstagen allein gewesen. Wie gerne hätte er an einem Tisch gesessen, zusammen mit anderen, in einem Haus, in einer Gemeinschaft, in einem vertrauten Kreis. Aber er hatte keine Idee, wie er das anstellen sollte. Er sprach die fremde Sprache einwandfrei, doch eine Familie würde er wohl niemals haben. „Also werde ich wieder allein in meiner Wohnung sitzen und nach einer halben Flasche Wodka vor dem Fernseher einschlafen“, dachte er. Aber dann kam alles doch ganz anders, als er es sich vorgestellt hatte.

Rinat „der Lange“, so nannten die Kinder ihn. Dürr und groß war er, und besonders seine Beine, die wie Stelzen wirkten, starr und viel zu dünn für den Körper darüber. Rinat lebt nicht allein auf der Welt, aber in diesem Land. Hier in dieser Mietskaserne wollte niemand den anderen kennen. Niemand außer Jochen grüßte bei den Begegnungen im Treppenhaus oder dem ständig miefigen Fahrstuhl, der nach Zigarettenrauch und Schweiß roch.

Schämten sie sich vielleicht, hier zu wohnen? Für Rinat war das hier besser als die Chruschtschowa, jener Billigplattenbau in Kasan, den er verlassen musste. Dennoch hatte er schon verstanden, dass dieser Stadtteil, diese Siedlung mit den Hochhäusern, die Wohnblocks mit den endlosen, kahlen Fluren und Treppenhäusern, nicht die gute Wohngegend dieser Stadt war. Die Arbeitslosigkeit war hoch, der Ausländeranteil größer als an anderen Orten. Auf den Grünflächen zwischen den Blocks trafen sich abends die Jugendlichen, um zu trinken, manchmal um zu randalieren, voller Frustration und Hoffnungslosigkeit, ob weiß oder schwarz, ob hier geboren oder zugewandert. Müll lag dann morgens neben den Bänken, den ein schimpfender Hausmeister einsammelte. Er hatte ihnen einen Platz angelegt, mit einer Feuerschale. So konnte er den Unrat auf diesen Bereich begrenzen.

Rinat hatte Verständnis für diese Jugendlichen. Er unterhielt  sich gerne mit ihnen und sie mit ihm, während deren Eltern sich in ihren Wohnungen versteckten. Sie fühlten sich, wie er, ausgegrenzt aus der Gesellschaft.

„Diese Gesellschaft führt ein paar Straßen weiter ein ganz anderes Leben“, hatte Jochen gesagt. Er arbeitete als Auszubildender mit seinem Chef in diesen Häusern. Sie waren von parkähnlichen Gärten umgeben. Große Garagen, beherbergten teure Autos.

Jochen und Rinat gehörten zu den Wenigen hier, die eine feste Arbeit hatten. Jochen war stolz auf seinen Ausbildungsplatz als Heizungsinstallateur.

Schlecht bezahlt und ohne Würde und Ansehen verrichtete Rinat, der einstige Jurist, seine Arbeit in einem Großlager. Die Arbeit brachte ihn heraus, gab seinem Tag Struktur.

So kam er ohne Unterhalt eines Landes aus, das ihn aufnahm, als er verfolgt wurde, und dafür war er dankbar. Seine Wohnung war warm, wärmer als die in Kasan, die man ihm damals zuteilte.

Das erzählte er Jochen, als er mal wieder bei ihnen an der Feuerschale stand. Die Jugendlichen hörten ihm zu, fragten ihn nach seiner Heimat.

„Die Plattenbauwohnung war eisig. Die Heizung fiel regelmäßig im Winter aus. Als ich auch sie verlor, lebte ich auf der Straße.“

„Wie war das, auf der Straße zu leben?“, fragte ein junges Mädchen.

Rinat erzählte: „Zuerst steckten sie mich immer wieder unter einem fadenscheinigen Vorwand ins Gefängnis, alles erfunden und erlogen. Es verließen mich die Freunde, die Kollegen, meine Familie. Mein Haus wurde mir weggenommen, ebenso meine Anstellung in der Justizbehörde. Man gab mir diese Plattenbauwohnung. Den sozialen Absturz habe ich im ersten Winter wie im Dämmerzustand verbracht. Ausgegrenzt zu sein, ohne meine Arbeit, meine Wohnung, meine vertraute Umgebung, ließ mich in eine tiefe Depression fallen. Als mir auch diese Wohnung gekündigt wurde und ich nicht wusste, wohin ich mich wenden sollte, brachte es mich fast um. Ich musste mich verstecken, denn in Russland lebt niemand auf der Straße.

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Das Auge des Freimaurers

„Schau hindurch“, sagt Kim. Sie reicht Milan den dreieckigen Klotz, den sie in ihrer Hand hin und her gedreht hatte.

„Was ist das?“, fragt Milan.

„Ein Amulett, mit einem Guckloch, von dem Grießhaber. Es ist mir vor die Füße gefallen, als er mir die Tür vor der Nase zugeschlagen hat.“

Kim steht auf. Die Mauer, auf der die beiden sitzen, ist kalt. Sie zieht ihre Jacke weit runter und setzt sich darauf. „Pöppes kalt“, lacht sie.

„Wer ist Grießhaber?“, fragt Milan und dreht dabei den Anhänger unsicher hin und her.

„Na, der rothaarige Alte mit dieser Dauerwellfrisur aus Block Nummer eins. Du hast ihn schon oft gesehen und noch öfter gehört. Er schimpft immer, mit jedem und über alles.“

„Ach der“, murmelt Milan. „Und warum soll ich da durchsehen?“

„Mach es einfach! Wenn ich es dir erkläre, verstehst du es nicht.“

„Warum sollte ich es nicht verstehen?“

„Weil es unmöglich ist!“

„Was?“ Milan schüttelt seinen hellblonden Lockenkopf.

„Nun, was du dann siehst.“

Manchmal nervt Kim. Wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hat, lässt sie nicht mehr locker. Aber sie ist eben spannend. Was man mit ihr erlebt, kann man mit anderen nicht erleben.

„Na, was sollte ich denn schon sehen? Du bist heute mal wieder sehr geheimnisvoll. Ich werde sehen, was ich sehe, wie ich ohne das Ding sehe, was ich sehe.“

„Wau! Ein Satz mit viermal sehe“, lacht Kim. „Das war ein echt blonder Satz! Wirklich, Milan! Ich meine es ernst.“

Kim streicht sich mit der Hand durch die kurzen, braunen Haare, fasst sich an einen Ohrring, eine silberne Spinne, dreht sie herum und zieht ihre spitze Nase rauf. Dabei legt sich die Haut auf dem Nasenrücken in Falten.

Das kennt Milan an seiner besten Freundin aus all den vielen Diskussionen, die sie über den Umweltschutz und besonders über den Tagebau miteinander geführt haben. Es war ein sicheres Zeichen dafür, dass es jetzt ernst wird.

„Na gut, dann schaue ich eben durch. Du weißt auch, dass ich das nicht kann, ein Auge zukneifen und mit dem anderen schauen. Wehe, du lachst, wenn ich mir eins zuhalte und dabei den Mund verziehe. Ich weiß, das sieht debil aus.“

„Ich lache nicht“, sagt Kim und hält eine Hand zum Schwur hoch. „Ich schwöre!“

Obwohl Milan weiß, dass sie trotzdem lachen wird, tut er so, als glaube er ihr.

„Na gut. Was soll ich ansehen?“

Kim überlegt. „Da, sieh mal. Da kommt Frau Prinz. Schau einfach sie an.“ Kim zeigt auf die zierliche alte Dame, die zwischen Hecke und Spielplatz den Weg entlanggeht. Sie kommt vom Einkaufen und zieht ihren Trolley hinter sich her. Es scheint ihr beschwerlich zu sein, denn sie geht langsam und angestrengt. Ihr Blick ist dabei nur auf die Pflastersteine des Weges gerichtet.

Als sie kurz vor den beiden aufblickt und Kim und Milan auf der Mauer sitzen sieht, lächelt sie und sagt mit leiser Stimme: „Hallo Kim, hallo Milan. Geht es euch gut? Keine Schule heute?“

Frau Prinz wohnt auch in Block Nr. 5. Die Kinder mögen sie, weil sie immer freundlich ist und gelegentlich Lutscher verteilt. Dafür tragen sie ihr den Müll runter oder das Altglas weg. Stockt es schon mal bei den Hausaufgaben, können sie Frau Prinz immer fragen. Sie war einmal Lehrerin und ist jetzt 82 Jahre alt und Rentnerin. Aber sie weiß noch alles und hilft ihnen gerne.

Milan lächelt zurück und hebt den Anhänger vor das rechte Auge. Mit der linken Hand hält er sein linkes Auge zu und zieht dabei den linken Mundwinkel hoch. Er erschrickt. „Oh, was ist das?“, ruft er, nimmt den Anhänger runter, um ihn aber dann gleich wieder vor das Auge zu halten. „Was ist denn das?“, fragt er und nimmt ihn immer wieder ab, sieht dann wieder hindurch und starrt dabei Frau Prinz entsetzt an.

„Geht es dir gut?“, fragt Frau Prinz besorgt. „Kann ich dir helfen?“

„Äh, nein danke, ist schon gut, alles gut“, stottert Milan.

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